Propos d’aliénés

Me voilà obligé d’écrire pour ne pas sombrer dans la vésanie contractée. L’écriture s’est cruellement blessée et je ne peux stopper son hémorragie. Sans arrêt, c’est vital, il me faut une feuille pour absorber les signes : toute graphie tache !

La Nouvelle et la Poésie sont souffrance, atemporalité palinodique, purgatif de l’insoutenable angoisse. Pour fuir, tu écris ou tu péris. Ce sont les arcanes d’expression qui servira, du moins les miens, de palimpsestes à d’excellents érudits que je me chargerai, impitoyable sicaire, d’exécuter dans une autre vie. J’émergerai alors d’un pavillon non sans avoir goûté antérieurement à un autre.Où m’arrêterai-je ? Si de métempsycoses en palingénésies je dois errer sans fin ?

Ai pitié de moi Folie ! Du plomb se coule dans ma cervelle et s’agglutine en un amas d’Ecrits.

O monde des réalités inquiétantes, parallèle de l’irrationnel dont la fluidité se recroqueville, autarcique de délires, circulaire en inverse, pour extraire les vérités cachées par l’existence commune. Nouvelles et Poésies, nouveautés prédisposées à l’exagération intellectuelle ; célébrant l’hermétisme où se terre la pure rareté des joyaux ignorés par la raison ; inaccessible à celui dont les yeux ouverts ne voient que le mur et non le jardin dans lequel, s’il y a une porte, elle n’existe que pour celui qui de temps à autre vient y cueillir des fleurs. Pour nous autres déficients aux normes, point de porte…

            Recherche traducteur désespérément ! Pour m’affranchir des signes si particuliers de l ‘Etre ; et si infinitésimaux que le regard ennuyé ne peut y accéder. Alors à quoi sert d’écrire ? Et surtout l’intranscriptible ! Mais à force de douleurs, d’épreuves et de cheminements hasardeux, les phrases s’arrachent du tréfonds de l’angoisse, pour sortir parfois du jardin de la tête, sous formes scripturaires inconsistances inexpressives. L’inexprimable insuppressible se contient dans d’autres lointains de mon unique. Ailleurs ou proche, tout est question d’appréciation. Pourtant tout circule dans un cerveau, à qui parfois il ne manque que la parole. Que se passe-t-il dans l’intérieur de mon Moi qui épouse souvent les extérieurs indiscernables d’autrui ?

                  "Il n'y a qu'une seule erreur innée: c'est celle qui consiste à croire que nous existons pour être heureux."

                                       Schopenhauer," Suppléments" au Monde, chap. XLIX.

" Je lisse cet onguent d'un céladon poisseux

Pour rendre hermétique l'alignement sémique..."

   "Siglaison."

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           CERAMIQUE

     Des doigts habiles pétrissent

     L’argile s’étire se tend se barbotine

     L’objet fécond prend sa mesure

     Une forme gracieuse jaillit

     Séchage engobage cuisson

     L’art divin l’objet est crée.                                       JC Cafre .