Que faites-vous de moi ?

Que suis-je sinon rien qu’un malade de l’esprit et du cœur ? On me dit : »vous n’êtes pas différent ! ». Alors pourquoi me fuit-on tant ? Je n’ai pas demandé à être bipolaire et j’écris pour ne pas sombrer. Pourtant je veux vous rencontrer vous qui, souvent, vous défiez. Qu’ai-je à offrir, c’est vari, si ce n’est que mes tourments : quand s ‘arrêteront-ils. Je le sais cependant, j’écris aussi du rêve à brûler les cervelles et en particulier la mienne. Voilà qu’à nouveau je vais être hospitalisé au motif de l’écart à la voie tracée. Que faites vous de moi ? Si ce n’est un paria en mal de connaissance. Connaissance ou connaissances tel est mon credo, mon confiteor… Mais peu semble me l’accorder. A quoi bob alors écrire ? Je me le demande souvent. Si c’est pour faire fuir, autant ranger ma plume. Mais je ne le ferais pas, quitte à en en crever. Mais je ne veux pas crever sans avoir connu la mort… Mais cette létalité que m’apportera-t-elle si ce n’est l’abrègement qui s’instaure à l’orée de substances licites ou illicites. A quoi bon ressembler à tout le monde s’il n’est pas possible d’être tout le monde. Allez zou, point de pleurs ouvrons encore une bière…