Je vous salue

La terre est une amplification vénielle de toutes nos affres. Nous ne pouvons y vivre que sournoisement à l’encontre des passés présents. Qu’on me taxe d’in écrivain et j’en serai ravi car quand on a rien à dire vaut mieux inventer des mots déconcidérables. Passer maître en la matière vaut mieux que toute inhérence phrastique.

Ad libitum qui est le plus heureux sur terre ? Celui qui a passé soixante ans de vie de probité ou celui qui en a usé quatre vingt dans la désolation ? Je me le demande encore ; garce di vie inodorante en putréfaction. Aider les autres certes mais pas ceux qui nous détruisent. Les meutes affamées de loups s’élancent, crocs acérés, en avant pour déchiqueter les probes et les hyènes ou chacals. Ni l’un ni l’autre ne sera sauvé : ils périront. Qu’on me taxe de tout écrit d’inconsistance, de mièvre, d’inachevé, de mal tourné, et l’on verra une gloire fantasque à tout autre roman. Il ne s’agit pas d’écrire pour vivre mais de vivre pour écrire ; les seuls mots capables de sauver, de se sauver de l’incandescente faction d’irrésolu.

Je ne veux pas écrire, ni pour aujourd’hui, ni pour une gloire posthume. Qu’est-ce que donc que cela ? Mais pour piétiner des écris fallacieux d’inspiration. Dieu n’existe que dans mon imagination et s’il est c’est que je suis. Tervigerser sur la probabilité est déjà préconcevoir ce qui ne peut-être.

 Nul probité pour cela si ce n’est au regard des autres qui n’attendent qu’une seule chose : me dévorer d’apocalypse cannibale. Je ne veux nul gloire que celle de n’être pas clair de par ces sentiments factieux qui engendrent ma malédiction… Allez ne soyez pas dupe, je n’existe que par vous ; alors je vous salue…