Absentum virilis

Vésanie, vésanie ! Indomptable tyrannie de l’âme et de l’esprit, tu me fais croire à chaque instant que mon être-là est dissemblable des autres et pourtant si semblable dans la souffrance de l’angoissante finitude…

La fameuse question :  «  La lumière reste-t-elle allumée dans un frigidaire quand la porte se referme » ? A été longuement étudiée, tournée et retournée pour finir par être qualifiée de loufoquerie. Hors tout le savoir qui émane d’une telle interrogation est identique à celui que l’on pourrait acquérir en se posant le fameux : «  Qui suis-je ? » Mais non d’un chien que c’est chiant de se rendre compte qu’on est les autres et que les autres sont nous !

Aujourd’hui je me marie, ce devrait être un jour merveilleux… Et pourtant s’il savait…

I.                 Premier jour.

Alors que je me mirais dans le miroir de la salle de bain, avant de me raser comme chaque jour que Dieu fait, qu’elle ne fut pas ma surprise quand soudainement je me rendis compte que les poils de mes délicates et sensibles joues n’étaient plus là…Bizarre que je me soliloque en mon for intérieur ! Pourtant hier au soir je les possédais, drus, râpeux, et sur les deux joues !

Je passe la paume de mes mains sur ces deux faces devenues glabres : lisse comme une peau de bébé… ! Comment se puisse ? Quelqu’un m’aurait-il joué un mauvais tour pendant la nuit ?

Mais qui mis à part mon chien ? Epilé ? Je l’aurais sans doute senti ! Enfin je me dis, derechef encore en moi, que ce peut-être un de ces phénomènes insolites dont les journaux nous font régulièrement les récits… Je n’ai guère plus le temps de l’aparté ; j’ai un boulot à terminer chez un client…

II.               Deuxième jour

Les choses ne s’arrangent guère… J’ai donc décidé de consulter. Tous les poils de mon corps, or ceux du milieux, se sont volatilisés. Il y a de quoi s’inquiéter non ? Et de plus à qui parler d’autre de ce qui n’est seulement une question mais un début de désarroi !

La salle d’attente est saturée de quidams, comme à l’accoutumée… Bon je prends place quand même, espérant que le doc. Ne s’attardera pas trop sur les pathologies souvent dérisoires et parfois même psychosomatiques. Mon attente dure bien plus d’une heure pendant laquelle cette question phénoménale de « chimérisme » se meut comme pour les péripatéticiens, dans les sinuosités de mon cerveau qui me donne tout lieu de croire qu’il est bien plus que malade… Mon tour arrive. Je me rue, si le mot n’est pas trop fort, dans le cabinet, ne laissant pas même au médecin l’opportunité de me serrer la main. Il en reste pantois et me suit un peu désorienté par mon comportement. Je ne lui laisse même pas lorsqu’il rejoint son bureau le temps d’ouvrir la bouche car je lui déballe aussi vite tout ce discours intérieur que j’avais pendant mon attente concocté dans mes pensées…

Il ne se montre pas vraiment bienveillant mais plutôt dubitatif sur mon état de santé mental… Je le vois dans son regard scrutateur…

Mais soudain comme par magie, moi qui le pensais prêt à me faire interner je l’entends prononcer ces deux mots :

-        Absentum virilis !

-        Absentum virilis ? Que je répète abasourdi.

-        Virilis, virilis qu’il répète

-        Bon peu importe que je lui lance, c’est quoi ce machin là ?

-        C’est grave ? C’est incurable ?

Son silence me pèse… Il commence à m’enflammer ; surtout qu’il croise les doigts et ses lèvres fines esquissent un léger rictus… Il ne cesse de me regarder fixement. Soudain son sourire disparaît et son visage blêmit comme s’il devait m’annoncer une bien mauvaise nouvelle. Après un long mutisme il m’annonce :

-        Ce n’est pas bien grave qu’il dit cajoleur.

Ca se voit que ce n’est pas lui qui perd sa toison, ses jarres, son attribut viril quoi !

Puis il reprend après mon hébétude :

-        c’est ce que l’on appelle communément : « changement de sexe. »

Lui il est calme quand il me l’annonce et moi j’en reste coi.

-        Mais c’est une catastrophe ! Que je dis quand je reprends enfin mes sens.

-        Moi ! Changer de sexe ? Moi un Homme ; physiquement et moralement habitué à cette condition valorisante… Les mots me manquent.

-        C’est une pathologie simple, reprend-t-il aussi serein. Rapidement vous aller constater des métamorphoses de plus en plus distinctes qui se termineront par faire de vous une femme.

Je n’ajoute rien ; le paye et sort dans la rue où la pluie commence à battre le bitume sans que cela ne m’indispose. Une femme…Moi ! Et y a-t-il un remède ? Que je me demande à l’intérieur de mon moi ? J’aime mon statut d’homme… Une bonne femme… N’importe quoi… !

III.             Quatrième jour

Les transformations se font de plus en plus fulgurantes ; poitrine, cheveux fins et soyeux, hanches élargies, voix flûtée ; et maintenant quand je me regarde dans le miroir j’ai vraiment tout sauf d’une virago… Bien au contraire… Et mignonne en plus… Je me plairais bien si j’étais encore un mec ! Même mes pensées intimes se transmuent…

IV        Dixième jour

J’ai dû changer de boulot, personne ne me reconnaissait. J’en ai retrouvé un facilement comme secrétaire ; avec mes attraits féminins ça n ‘a pas été trop ardu. J’ai également changé de prénom et entrepris les démarches nécessaires pour l’entériner.

Je me promène souvent en ville pour regarder les vitrines…Bon sang… Aujourd’hui je me suis acheté un petit ensemble mauve qui me va, je dois l’avouer, à ravir.

J’ai fait la connaissance d’autres femmes et je ne peux cependant pas dire qu’elles me fassent de l’effet ; mais lorsqu’un mec, mignon, croise mon regard et me fixe avec insistance je dois dire que j’en ai des frissons.

V.              Treizième jour

Ce matin,  au bureau, alors que j’étais avec Pélanie, une collègue avec qui je me suis liée d’amitié, j’ai flashé sur un type, grand, cheveux bruns foncés, yeux pers, intelligent et d’un humour charmant… Nous devons nous revoir.

Je ne tiens plus en place ; il m’a promis de m’emmener au cinéma. Je me promets de le capturer dans mon caret… Mais qu’est-ce que je raconte non d’un chien…Je perds la raison…

VI.            Soixante cinquième jour

Onze heures, Ruize vient d’arriver. Sa mère le conduit devant l’autel. Moi je suis seule, mes parents ne sachant pas toutes ces transformations que m’avaient coûté cette étrange maladie.

La cérémonie est quelque peu barbante ; les consentements de promesses et l’échange des alliances arrivent… Je suis émue, ça me produit une sensation très bizarre moi qui était un homme, je me retrouve à me passer la corde au cou avec un autre homme… Quel délire ; s’il savait !

Mon bien aimé, Ruize, il es d’origine espagnole, tient l’alliance entre ses doigts et veux me l’enfiler. Il essaie, tente, impossible mon annulaire a légèrement gonflé et la bague ne peut s’ajuster. Peu importe, je lui tends l’auriculaire, elle rentre.

-        Ne t’inquiète pas, je lui susurre, de temps à autres j’ai les doigts qui gonflent.

A mon tour j’exécute le même rite ; je prends l’alliance, la passe au doigt de Ruize, mon presque époux, l’alliance s’introduit avec facilité, même trop de facilité… Elle ne tient pas, il va la perdre…

Le jeu

I.

Des réverbères à l’opulence disgracieuse, illuminaient l’asphalte où passée l’effervescence des heures de pointes, il ne restait que les relents d’un rat hélant des motets inspirés par l’alcool ingurgité en quantités démesurées.

Sortant d’un cabaret, Hubert tempêtait en moulinant ses bras comme les ailes d’un moulin à vent. Le spectacle qu’ils venaient de voir lui et Katia Clara les avait enthousiasmé.

Un hydrolat de mangue savamment dosé flottait en un halo invisible pour l’œil,que seul l’odorat sensible pouvait apprécier. Hubert et Katia tournèrent à gauche puis à droite, dans une ruelle parallèle à celle de gauche. L’affluence les quittait. Par soucis d’économie, la municipalité n’avait pas jugé nécessaire d’équiper les quartiers pauvres  de souffleurs d’exhalaisons.

Des rires gras rebondirent sur le pavé comme des balles molles. Troublés ils s’arrêtèrent.

II.

Une heure auparavant, cinq quidams s’étaient retrouvés à l’endroit spécifiquement installé par les autorités pour le « jeu ». Comme chaque semaine, se réunissaient là cinq habitants tirés au sort. Au terme d’une partie effrénée de deux heures, le perdant, contraint, se portait volontaire pour alimenter les faits-divers du journal local.

Les deux homosexuels arrivèrent les premiers et prirent place l’un à côté de l’autre. Le premier, grand, à la stature d’Apollon, tenait par la main le second plus petit mais râblé. Arrivèrent ensuite, le chômeur, reconnaissable à l’étiquette en forme de C cousue au dos de sa veste, et le marin suisse qui, à la suite de la collision de sa péniche avec un semi-remorque au passage à niveau de Cartéroise, s’était sédentarisé dans le quartier. Enfin, au bras de deux agents de la brigade des nurses, arriva la prostituée. Après une brève discussion, les deux représentants de l’ordre consentirent à relâcher leur prisonnière. Déçus, ils rebroussèrent chemin en faisant des entrechats miaulant. La partie commença. Les premiers points furent rapidement gagnés par les quatre hommes. La prostituée occupait une position délicate. Le léger écart de points qui la séparait du marin suisse lui permettait de conserver espoir. Il serait trop stupide que, pour la seule fois de sa vie où elle n’enfreignait pas la loi, elle se trouva acculée au sacrifice suprême. Pourquoi avait-elle dit à ces deux flics qu’elle devait participer au jeu ? Passer la nuit au poste,  elle le pratiquait régulièrement. Mais la puanteur des cancrelats écrasés, l’haleine des ivrognes et les avances du distributeur à café qui placé tout contre la cellule, ne se gênait pas pour la peloter ; ce soir elle ne le supporterait pas. Et tout compte fait, mourir remédierait à tous ses maux. Maintenant elle s’en repentait amèrement. Arrêtée, la partie aurait  dû se dérouler sans elle ! Mais tout participant au jeu que la police appréhendait pour motif faits-diversiers, était dispensé de participation. Pour elle, prostituée notoire, la chose s’avérait facile. Hormis le suisse, lui aussi en mauvaise posture, les autres ne se gênaient pas pour la vilipender. Voilà où en étaient les choses lorsque Hubert et Katia apparurent.

III.

Hubert comprit rapidement ce dont Katia et lui étaient témoins. Sa position sociale lui permettait d’éluder ce genre d’astreinte ; car quoi qu’il ne fût pas dispensé du « jeu », elle lui permettait de s’offrir les services d’un remplaçant. Ainsi vivait-il en toute quiétude sans se demander chaque semaine si ce n’était pas la dernière… Pas à l’abri d’une agression perpétrée par un perdant hebdomadaire, il demeurait malgré tout serein. Rien ne pouvait le dissocier de la masse dans laquelle il se fondait régulièrement. Ce soir-là pourtant il ne s’en était pas préoccupé. Il savait proche l’emplacement du jeu ; mais pas à ce point. Capricieuse, roulait des hanches comme une planche de surf sur les vagues, en distribuant à tous vents des clins d’œil provocateurs.

Hubert, passionné de jeux, entraîna Katia rébarbative vers le petit groupe. Seule la prostituée les repéra ; et plus particulièrement Hubert. Mais comme il était en compagnie, elle n’insista pas. Hubert n’osa pas demander où en était la partie. Il s’aperçut bien vite, à l’expression du visage de la prostituée qu’elle occupait la dernière place…

L’un des deux homosexuels exigea une pose : il devait soulager un besoin pressant qu’il fit sur une vieille dame outrée qui promenait son chien. Chien qui en fit autant sur le bas de pantalon de l’homo.

-Qu’est-ce qui vous amène ? Questionna la prostituée.

- Ben…Nous sommes égarés, roucoula Katia toujours à l’affût du sexe masculin. Le   chômeur pas moche la regardait.

- Je regrette mademoiselle de ne pas être en dernière position, dit-il, sinon je vous aurais volontiers violé. Il s’esclaffa.

- Il est charmant ! Vous ne trouvez pas. ? Katia leva ses yeux amandes vers Hubert qui répondit évasivement…

IV.

Dans cinq minutes officiellement le sort en serait jeté. Mais d’un commun accord, ils achevèrent la partie, la prostituée ne pouvant plus remonter son handicap.

A présent Katia et Hubert étaient assis ; pas l’un à côté de l’autre. Hubert près de la prostituée et Katia avec le marin qui lui tenait la taille en la tripotant de partout, ce qui ne lui déplaisait pas. La ribaude pleurait à gros et lourds sanglots. Elle ne voulait pas mourir, ni finir ses jours derrière les barreaux. S faire violer pour une péripatéticienne, trop banal… Rien de sensationnel. Hubert se leva et prit Katia par la main. Elle, imbibée à présent d’alcool, ne fit aucune résistance… Ils s’éloignèrent du groupe…

            -Le chômeur te plaît ? Demanda Hubert à voix basse.

            - Evidemment pauvre cloche qu’elle répondit férocement… Lui au moins ça doit être une affaire…

            Bon ! Alors rends-moi un petit service.

Hubert avait perdu toute pudeur, et considérait sa compagne avec dégoût. Il lui glissa quelques billets dans la main en lui proposant de remplacer la prostituée… De se faire violer par le chômeur, par les autres si cela la chantait et de porter plainte ensuite… Katia accepta. Elle froissa les billets, les fourra dans sa poche et rejoignit le chômeur.

Hubert retrouva la prostituée, lui prit la main et l’entraîna :

            -Ne t’inquiète pas ! Tout est arrangé…

Ils refirent en sens inverse le chemin que Katia et lui avaient emprunté auparavant. Hubert conduisit sa nouvelle compagne jusqu’à son appartement…

Epilogue.

Attablé devant un bol de café chaud, Hubert s’empressa de déplier le journal ; car d’ici une heure les caractères s’effaceraient et le papier reblanchi pourrait être réutilisé…Il chercha avidement les faits divers et tomba immanquablement sur ça soirée d’hier mais… Un chômeur violé par une nymphomane…

Scoliastes

Il est facile

De dire tout de droit

Votre poème est maladroit

Et ces plaisants scoliastes

Ne se gênent pas

Je leur réponds sans effroi

Si j’use de mythologie

C’est pour dissimuler l’hermétisme

De mes profonds secrets

Je me refuse en plein

De chanter les belles fleurs

Alors qu’autour de moi

Des gens crèvent de faim…

L’élégance de la nuit

Enveloppe son tissu

Ma maladresse enfantine

Je suis un purotin d’âmes

Attablé au repas

Des dernières envergures

Quelques diables se démènent

Et me reproche encore

D’écrire et de faire lire

Ce que j’ai mal à écrire

Mes détracteurs plaisants critiques

On les yeux bouffis de haine

Quand aux agacements nouveaux

Tout ce qui les intéresse

Ce sont des vers classiques et beaux

Pas de souffrance surtout

Ça ferait mauvais genre

Car la vie selon eux

N’est pas une galère

Dont le ciel opaque de nuage

Ne laisse que de misère

La beauté arc-en ciel

D’un indigo rêveur

Qui s’enracine dans mon cœur

Qui n’est qu’amertume

Certes écrire des roses

Les cueillir c’est plus simple

Les miennes elles sont noires

Comme celle de mon âme

Comme celle des jeunes âmes

Que leur donnez-vous critiques

A lire de la béatitude

Qu’en est-il à faire de cette pilule 

La gaîté n’est pas de mise

La gaîté laisse à mourir

Quant elle est avachie

Derrière des tas de pognons

Que d’une pantenne serrée

Je ne vais plus leur faire plaisir

Ni m’appesantir encore

J’écris pour tous mais pour ceux

Que la souffrance de la vie

Rend plus que cruel

Et ceux qui n’aiment pas

N’ont cas dans leur yole

Pourfendre des écritures

Comme la mienne

Qui voudraient ressentir

Même très hermétique

Révolter l’oriflamme sec

D’une écriture mièvre

Le bas de Marilyne

Le téléphone tressauta cinq fois, Maryline décrocha

-        Il est cinq heures mademoiselle, lui dit une voix monotone, bonne journée.

-        Merci.

 Elle raccrocha le combiné qui se rendormi aussitôt. Le jour poignait entre les persiennes closes. Des raies de lumière striaient le plancher d’acajou qui craqua sourdement sous ses pieds. Près du lit, sur la table de chevet ronronnait silencieusement le réveil. Il s’étira et bondit sur le plancher. Il se frotta aux mollets arrondis et fauve de sa maîtresse en poussant de léger tic tatquement : il avait faim.. Marilyne le prit entre ses mains ; remonta délicatement son mécanisme et versa quelques gouttes d’huile de coude sur les aiguilles phosphorescentes de son cadran. Elle le reposa sur la table de chevet.

La fraîcheur de ce matin la saisit à bras le corps. Elle attrapa son pantalon de laine turquoise qui pour la nuit s’était installé sur le plafonnier. Elle se glissa dedans. A la cuisine, où la vaisselle de la veille reposait dans l’évier, la cafetière à minuterie programmable poussa un sifflement strident, le café était prêt.

Marilyne se dirigea vers la salle de bains où un important ficus s’étalait en toute quiétude. Un jour il faudrait qu’elle le taille, car il envahissait progressivement le lieu. Mais elle attendrait que les oiseaux y nichaient migrent à la fin de l’été. Tant bien que mal, elle parvînt à la douche, retira son pantalon, retira son pantalon, régla le thermostat pour la température de l’eau et poussa les battants en celluloïde. Un judicieux système photo électrique déclencha la mise en marche. La tiédeur de l’eau fouetta le corps ambré de Maryline. Les oiseaux réveillés par le crépitement du liquide sur le dallage, piaillèrent et s’envolèrent par une lucarne entrouverte.

Marilyne sortit de la douche, saisit son peignoir suspendu à l’une des branches de la plante et l’enfila. La douceur de l’éponge lui caressa la peau avec délice. Un frisson de plaisir la parcourut devant le miroir aux enluminures vertes, elle se recoiffa en passant sa main à rebrousse poil dans ses cheveux mouilles, puis s’empara d’un tube de crème de soin dont elle recueillit un nuage par une légère pression de la main sur l’enveloppe d’aluminium. Délicatement elle appliqua le produit onctueux sur son visage. Un témoin lumineux placé près de l’interrupteur clignota. Quelqu’un sonnait à la porte d’entrée.

II.

-        Bonjour mignonne, dit le petit homme en pointant son calibre sur le bas ventre de Maryline.

Il la poussa à l’intérieur. Deux autres types, faces burinées, fines moustaches noires et couvre-chef sur la tête, suivirent.

-        On est venu te dire un petit bonjour les copain et moi ! Lui dit le grand qui clignait sans cesse des yeux.

-        Le troisième obèse et tatoué, se dégagea avec difficulté de l’encadrement de la porte.

Maryline affolée tenta de fuir, mais le petit la saisit par le bras, la serra si fort qu’elle se courba en deux.

-        Vous me faites mal !

-        Tu crois que nous sommes là pour te faire jouir ? Dit l’obèse en rigolant à gorge déployée.

-        Assez parlé ! Reprit le petit, il faut faire vite avant que le quartier ne se réveille.

-        Si c’est de l’argent que vous voulez…

-        T’entends ça le tiqueux ? Demanda l’obèse au grand. A croire qu’on est là pour quêter.

Le petit attrapa les cheveux de Marilyne et l’entraîna vers la chambre à coucher.

-        T’inquiète pas, dit-il à Marilyne, on ne va ni te voler ni te violer.

L’obèse qui ne pouvait pas pénétrer dans la chambre, s’installa au salon dans un large fauteuil au cuir écaillé. Il sentit l’odeur du café et demanda au grand d’aller lui en servir une tasse. Le petit s’emporta.

-        on n’est pas là pour prendre une collation !

-        toujours la même antienne, bougonna l’obèse, on n peut jamais en profiter. Le grand retourna dans la chambre où Maryline effondrée pleurait. Le petit tenait toujours son révolver en main, tan disque le grand fouillait dans les tiroirs d’une commode située en face du lit. Il finit par en sortir un bas résille.

-        Je crois que celui là fera l’affaire.

Le petit acquiesça.

Il fit un grand noeud coulant puis tendit le bas au petit. Marilyne pressentit  ce qui allait lui arriver et se mit à hurler. Le grand la saisit sous les aisselles, le petit lui passa le pas autour du cou, serra le nœud coulant puis tous les deux la hissèrent au lustre en s’assurant de sa solidité.

-        C’est bon, dit le petit au grand, tu peux la lâcher.

Le grand lâcha maryline qui après un craquement sinistre des vertèbres se balançait au bout de son bas.

-        Allez, on s’en va ! ordonna le petit.

Les trois hommes repartirent. L’obèse resta à nouveau coincé dans l’encadrement de la porte.

-        Faudra que tu maigrisses, suggéra le grand sinon…

Sans bruit, ils dévalèrent les escaliers. L’obèse vérifia que personne n’était dans la rue. Ils s’engouffrèrent dans un cabriolet noir. Le grand tourna la clef de contact, la voiture vrombit.

-        Attends ! S’écria le petit, j’ai oublié mon flingue là-haut.

-        Il sortit précipitamment de la voiture, gravit les escaliers et pénétra de rechef dans l’appartement. Marilyne se balançait toujours au bout de son bas. Il prit le revolver et retraversa l’appartement. En refermant la porte d’entrée son regard s’attarda sur la sonnette. Il jura.

Blême, il reprit place dans le cabriolet qui démarra sur les chapeaux de roues. L’obèse se curait les ongles avec un couteau à cran d’arrêt en sifflant l’air de Carmen, tandisque le grand jetait de temps à autre des coups d’œil suspicieux dans le rétroviseur.

-        On s’est gouré de nana, déclara le petit livide.

Le grand écrasa la pédale de frein. La voiture plongea sur ses roues. L’obèse lâcha son couteau qui se planta entre ses cuisses volumineuses.

-        Comment on s’est trompé de nana ? Demanda le grand les deux mains fondues au volant.

-        Demande à l’obèse, c’est lui qui s’est chargé de la trouver. Ils se tournèrent vers lui.

-        Quoi, qu’est-ce que j’ai fait, qu’est-ce que vous avez à me regarder comme ça ?

-        Ta gueule ! Hurla le petit. Si t’avais mis tes lunettes, on n’en serait pas là. Maintenant il est trop tard crétin !

Il dégaina son révolver, le pointa sur l’obèse et appuya sur la détente. Le coup partit, la tête éclata.

- Comme ça dit le petit en rengainant son gun, il ne confondra plus le o avec le u. Il se tourna vers le grand. Parce que figure toi qu’on a liquidé Marilyne Munroe…